Плывя дворами в шторм полночный, корабль хрупкий – жизни хрящ –
Качает мачтами, и точно кулак ветров ему бодрящ.
Корма трещит, с бутылкой рома свой подвиг хочется успеть.
За куртку тянет вниз Мальстрёма воронка чёрная. Да, смерть!
Мир погружения ножом то в блаженство, то в земли тюрьму,
И поллица с глазницей жёлтой луною кажутся ему.