суббота. дождь. нечетное число.
последний день того, что календарь
в насмешку называет летом.
дороги нет. использую весло,
пробраться чтоб сквозь эту хмарь,
не утонув в грязи при этом.
распутица такая - даже волк,
погнаться вздумав за добычей,
умерил пыл и замер в тишине.
завыть хотел уж было, но умолк -
у волка не вошло в обычай
купаться натощак в дерьме.
куда ж тебя несет? сидел бы дома.
в тепле и досыта накормлен,
обласкан любящей женой.
какою силою влекомый
сменил уют семейных бревен
на хлябь небесную, струей
скользящую холодной по спине,
за шиворот забравшейся гадюкой,
укус свой берегущей на потом?
но тело непослушно мне.
с душой предчувствуя разлуку,
ему ли думать о земном?
устав парить над облаками,
приметит коршун чью-то спину
с поникшей долу головой -
то я болотными тропами
спешил, не быв никем гонимый,
чтоб скрыться с чуждых глаз долой.
так пес, предчувствуя погибель
от старости, болезней или ран,
уходит в лес и там кончает дни.
не хочет он, чтоб кто-нибудь увидел,
как приближеньем смерти обуян,
он призраку становится сродни.