Годы прошедшие – бытности прошлое,
Как незабудками поле поросшее...
Помнится всё до мельчайших подробностей –
Это причуды преклонного возраста...
Это уставшей души излияния –
Вдруг зарождаются непонимания
Средь незабудок ромашками грустными,
Ах вы, сомненья извечные русские…
Хочется истинно сосредоточиться –
Чем одарил я края наши отчие?..
Нет, всё бездумно, бездарно размазано,
Как по палитре – оттенками разными…
Может, подскажут ромашечки белые –
Что же хорошего в жизни мной сделано?..
Может и вправду есть что-то достойное –
Внуки о чём, чтоб почтительно помнили...
Мысли то вязнут, то в панике мечутся,
То убегают в погоне за вечностью…
Лучше… в чём хочешь публично покаяться,
Чем осознаньем никчёмности маяться…
Думы достали: а что бы как вышло бы,
Если бы жить не в упряжке под дышлами?..
Думай, не думай – какая в том разница?
Помнится всё… только нечем похвастаться…