Мне холодно в сей поздний час, да что там, это мелочи,
Те мелочи, что вновь наводят грусть на вечный лад,
И мысли разъедаются как будто в едкой щелочи,
Идут шеренгой стройною, да только невпопад.
Проходят лабиринтами из пустоты в Вселенную,
Морозными туманами ступени окропив,
Пройдут, как дни привычные, пройдут они, наверное,
Пройдут, все предыдущие собой поторопив.
Огонь в душе - единственный, способный эти лестницы
Пройти и не раскинуться на них живым крестом,
Решая строго-настрого: светить или повеситься
На месте этом ранящем и столь в душе пустом.