Перевернув измятую страницу
Избитой повести с названием "Прошло",
Как в первый раз взлечу я в небо птицей,
Расправив занемевшее крыло.
И пусть меня ветра сбивают,
Промочит дождь и солнце обожжёт,
Мне этого полёта не хватает,
Свободы дух ведёт меня на взлёт.
И взмах крыла - написанная строчка,
Крутой вираж, и вот он - новый стих.
В моём полёте рано ставить точку,
Ведь глас души пока ещё не стих.
Лишь об одном я попрошу у Бога -
Сколь ни было бы повестей и глав,
И кто бы ни судил полёт мой строго,
Не дай поранить моего крыла.