Тридцать первое. Август собрался в дорогу.
На небесном мольберте в привычной манере
Расплескав краски лета на холст понемногу,
Кисти вытер о тучи, испачкав их серым.
Он простится с натурщицей-речкой до срока,
Не закончив портрета в изысканной раме,
Журавлиным крылом над седою осокой
Надписавши картину: «С любовью, на память!»
И окинув прощальным заботливым взором
Всю картину, на голой надломленной ветке
Он развесит росу в паутинных узорах,
Словно жемчуг в колье на груди у кокетки.
Небо выльет последние синие слезы,
На мольберте художника все перепачкав.
С ним расплакавшись желтым, застынут березы,
Словно нищенки в белых залатанных платьях.
Осень примет мольберт и изменит палитру.
Всё по новой начнет рисовать на картине,
Будет баловать краской своих фаворитов
И раздарит кровавые серьги рябинам.