Жил человек. Бродяжничал, как Кнульп.
Храня свой мир в ларце воспоминаний,
К объектам дружеских благодеяний,
К любви и ненависти равно глух.
Он в летний полдень на ковре из трав
Привык дремать,ловя зрачками тени,
В медлительной потусторонней лени
Перебирая бусины октав.
В глухой степи, где воля словно волк
Глядит в костёр и брызгает слюною,
За сотни вёрст ни женщин, ни постоя...
Скажи мне, ну какой-же в этом толк?
Бог, любящий бездомных и детей,
Его хранил в том лабиринте странствий,
Который звал от множества идей
Уйти и выбрать полое пространство.
Он жил,как пел, возвышенно и низко.
Подкралась смерть мгновенна и легка,
Но нежною, подобно материнской,
Была глаза закрывшая рука...