"Ты мысль, ты сон. Сквозь дымную метель
Бегут кресты - раскинутые руки.
Я слушаю задумчивую ель -
Певучий звон... Всё только звуки".
Иван Бунин
На руки голову, склоняясь, опустил
И замолчал, как будто бы заснул.
Но что-то видел он... В рядах могил
Как будто мягкий свет мелькнул,
Как будто, вздрогнув, лес вздохнул
А луч заката всё светил.
"Ты мысль. Ты сон", - сказав беззвучно,
Ушёл от нас любимый мой поэт,
Ушёл, оставшись чистым, благозвучным,
Как летний день, и как осенний свет.