Изнанка любви обманчива и проста,
изредка манит, шкурой добытого лично зверя,
но, если присмотришься, выявишь тень креста
и ангелов, что безнадёжно теряют перья.
Только, к чему нам искать её ?
Земные пути полны городских соблазнов.
Легче во влажное забытьё
перетекать, до глубинных спазмов,
себя доводить уменьем чужим,
не плавясь в огне обоюдо-остром.
Но нарушает “постельный режим“
пара нежданных, простых вопросов.
И вот, стоишь у привычной черты,
нового серого дня
и вопрошаешь у зеркала:
- Счастлив ли ты? ... а я ?
Бледно кивает чужое лицо,
чуть искажённое мутной гладью.
Полнишься мыслей тупым свинцом,
тело пакуя в платье.