Рыжий вечер – проныра-бродяга,
По призванию – лирик, поэт,
Подбирает мне рифмы для саги
На придуманный в детстве сюжет.
Слышишь, бард, отдохни, не тыняйся,
У меня на стихи тоже нюх –
День рождения мой, и сейчас я
О себе что-нибудь сочиню.
Расскажу не тая, всё как было,
Как стремился я к звездам Орла …
Что ж такое? Не пишут чернила!
Неужели жизнь мимо прошла?
Я-то думал, получится сага
По объёму в увесистый том,
Но прозрачную плоскость бумаги
Оставляю себе на потом…
Только вечер, как жертвенный Данко,
Догорает уже за горой,
И сентябрь пляшет жёлтое танго
Средь берёз в день рождения мой.