Теряет пожелтевшую листву
заросший бородою клен патлатый.
Я в эту осень на лету
ворвался с багровеющим закатом.
Я эту осень разменял с тобой,
как окна разбивают капли света,
как волны, ударяясь о прибой,
выбрасывают мелкую монету.
Я это время подарю тебе.
На чашку чая прикуплю билетик.
Мы не поедем в призрачный Тибет,
туда мы птиц проводим летних.
В твоих глазах я не устал искать
вопросы о несбыточном и детском.
Пока не заржавел в груди закат,
попробуй под дождем переодеться!
И ты поймешь, как нежен этот дождь,
какая грусть в прощальном птичьем утре...
Быть может, и меня тогда поймешь,
не пожалев о прожитой минуте.