Святой великой простоте ты кажешься еще светлее,
И, непосредственно немея, по дому ходишь в наготе.
Твоя удачливость сродни былому древнему искусству.
Громи-круши дурные чувства. Они причудливо "не те",
Чтоб думать о бессрочном. Знай: исход всегда уныл и близок,
Трамплин из терний, может, низок. Но и за ним не виден рай.
За знаньем истин - не угнаться. За верой - не сберечь могил.
Хваленый мир давно постыл. И всем сраженья только снятся.
С самим собой, с тобой и мной. С лекарством от беспечной жизни.
И в миллиардах мертвых "Присны" маячит точечный, слепой,
Глухой, чрезмерно многоликий, овеянный людской молвой,
Такой далекий. Слишком близкий. Конец. Всему. Проснись и пой!
01.09.2013