Нет, я в дверь не ломлюсь,
а скребусь, словно кошка,
ей бы просто прилечь,
там, где руки нежны...
Ты не слышишь мой пульс,
обручальная брошка –
это повод - невстреч –
или комплекс вины.
Не преследую цель –
воровства и погони,
неприкрытая грусть –
это тоже не в счёт...
За окном карусель
листья жёлтые гонит,
только я не решусь
вместе с ними – в полёт.
Беспокойный мой джаз -
напрягает поводья,
выдаёт мою дрожь,
рушит сон и покой...
И пою я о нас,
всё смелей и свободней,
говорю:
- Ну и что ж,
закрываясь рукой...