Её любовь, тяжелая, вязкая, жуткая,
Мне сна не давала сутками,
Часами душила, минутками
Своими руками-обрубками.
Круглый почерк, сухие ириски,
Не подписаны все записки
Этой глупой вуайеристки,
Влюбленной в Кафку и виски.
Нет, девчонка, конечно, хорошая,
Да и мне не быть уж святошей,
Но зря прикасается к коже,
Зачем же ей я, криворожий?
Мне любовь её поперек горла,
Говорю ей - так, для проформы -
"Я убью тебя. Рефлекторно".
А она всё равно упорна.
Не пытайся опутывать леской,
Не пытайся быть со мной честной,
Я не добрый, а очень резкий.
И тобой, дорогуша, я брезгую.
Мне её пониманье до лампочки,
И сопли в цветастые тряпочки,
И фотографии в рамочке,
И желудочные все бабочки.
Зачем ей такой толстокожий,
Циничный, поганый, безбожный,
Безразличнее, чем прохожий,
Зачем ей такой с ней не схожий?
*
Это потом, когда её не стало,
Когда всё в старости мне стало просто шуткой,
Её любви, тяжелой, вязкой, жуткой...
Её любви мне очень не хватало.