* * *
Видно есть в верхотуре родное,
твоя высота разбуженных вех,
запоёт вдруг твоё ретивое,
врослось в глыбу прожитых лет.
Даль то томная, то ласково манит,
оторваться от литургии и сна,
будто кто – то ладонь мою тянет
пробежаться после дождя.
Прикосновенья влекут, непорочны,
волнует нежный цвет бирюзы,
связь касания навечно и прочно,
в новый век расстилает мосты.
Мне не двадцать, не сорок, а больше,
больше всего, что прожить довелось,
раствориться в проснувшейся роще,
с новым веком родиться пришлось.
Сентябрь 2013