Как она романтична,
как иллюзии молоды,
распевает по-птичьи,
чуть охрипнув от холода
под ночным ветерком,
что струится из форточки
и вздыхает тишком
над любимыми фотками.
Счастье есть, счастья нет -
размышленья как гвоздики
пробивают портрет
бытовухи-агностики.
С виду, так как у всех –
жизнь рабоче-домашняя,
но встречает рассвет
с папироской дымящейся;
вперив взгляд в никуда,
режет душу кусочками,
отсекая года,
как пунктир многоточия.
Накрутивши на пальчик,
локон, чем-то окрашенный,
файл отправит в журнальчик…
Счастье – дело не страшное.