- Да, - коротко подтвердил Овод, - мне всегда везло.
Э.Л. Войнич, "Овод"
Веером пять патрон,
Битыми картами
Рассыпались
На столе,
Шестой где-то бродит...
В барабане,
С царапинкой на
Оболочке.
Россыпью, стреляными
Гильзами на столе
Письма.
Это не просто листки
Бумаги, это
Люди,
Которым я когда-то был
Нужен, а потом
Перестал.
Нежно стрекочет барабан
Револьвера
По рукаву. И!..
Щелк.
Мимо, х-ха! Мимо
Судьбы.
Тихо в летних садах
Оркестр
Играет "К Элизе".
До озноба знакома
Мелодия.
Только уже потерявшая -
Щелк! - смысл свой
Сакральный.
Как, увы, и слишком уж
Многое другое.
Письма, письма, не
Письма - лица. Смешно,
Но я вас
Помню, хотя вы старались
Стать листками
Бумаги.
Я же, видимо, стал.
Щелк. Щелк. Щелк.
Да что такое...
Но должны же быть рядом
Живые люди? Должны.
И, наверное, есть.
Просто, боюсь, что и они
Пожелают стать листками
Писчей бумаги.
Порой мне кажется, что
Мне с памятью проще, чем с живыми
Людьми.
Хватит. Чушь.
Письма комом падают в
Ящик стола.
Ну, еще разок, а? На
Удачу? Крутанем?
Нет.
На удачу, а?
Нет.
Ну, на удачу, разок
Еще, и - вон в ту
За окном ворону!
Просто посмотрим,
Какая была бы твоя
Удача, а?
Да на!
И ворона не успела понять,
Что случились.
Везучая.
И весь пол в стекле.