Остался
Последний патрон.
Нас таких обиженных, умалишённых -
Один миллион
И несколько тысяч больных, безнадежно убогих
Фантазий
И скучных историй
Из серых газет. Из друзей мы плетём хороводы
Пропивших своё
И пропитанных желчью и злобой.
До гроба
Любить обещали,
И клятвы давали. А помнишь, на стенах подъезда
Маркёром писали
Признания в любви рисовали, смеялись.
На память
Останутся строки
В блокнотах, забытых на старых квартирах,
И что-то ещё
В кошельке непотрачено за эту жизнь.
И больше -
Ни рифмы, ни слова.
Дыхание ловим и слышим друг друга сердца.
И только часы,
Как встали когда-то, так и стоят.
2009