Бетховен.
То грустней и звонче
Несётся "Лунная соната".
Звуки
Пронзают клёны, ели.
И проникая в тонкие миры,
Нам не понять, какие это муки -
Молчать о том, что не сумели.
Так летний моросящий дождь,
Растрёпанный шальным порывом,
Рисует нервную картину
Мелодией прошедших дней.
В прохладе капельного шлейфа
Вдруг что-то важное поймёшь...
И, завороженный божественным мотивом,
Израненный, стоящий над обрывом,
Уверенно вздохнув, шагнёшь.
Полёт... Секунда, две... четыре...
Удар – распятием, наотмашь...
И неумело, от свободы корчась,
Над телом подымается душа
Холодным облаком рассветного тумана.
Рояль стихает.
И молчат фонтаны...