Я устала. Давайте сюда ваш седьмой сезон.
Что по плану там в нем - гроза на пол неба?
Ты выходишь под дождь, раскрываешь малиновый зонт
И вдыхаешь озон, словно свежую корочку хлеба...
Так бывает - сюжет и избит, и не нов,
Но найдется чудак, что снова развесит уши
И опять выйдет озеро из берегов.
Просто, Мальчик, тебе бы меня не слушать.
Перестань так пронзительно-нежно смотреть в глаза.
Этот хитрый прищур пробирает опять до дрожи.
Ну, давай помолчим, начинается снова гроза.
Эти капли дождя, как твой взгляд, вновь скользят по коже.
Но в молчании нет смысла. Ну, что же, валяй-говори.
Расскажи мне о Вечности, звездах-небесных софитах...
Что еще в арсенале твоей неокрепшей любви?
Ты кидаешь ее мне, как карту и вот карта бита.
Мы останемся здесь, где шумит грозовой перевал,
Мы утонем с тобой в этой осени, словно в трясине.
Я тебя обниму. Да, я знаю, ты тоже устал.
Есть лишь Здесь и Сейчас. И судьбой больше спорить нет силы.