Листы устилают порог запылённый.
Резные, раскрашенные неумело.
Но вряд ли подвластны сметающим мётлам,
скорее штрихам безупречности белой.
Однажды не станет ни их, ни порога,
забуду, что было, в безмолвие кану -
нырну в полотно бесконечности строгой
под шрамик колючий сомкнувшейся раны.