Всё меньше романтического пыла
И пониманье, что уже - ни Грей.
Ведь столько лет под парусом носило
По волнам зло бушующих морей.
Но к алым парусам моя Ассоль не вышла,
Наверное, ошибся в чём-то Грин.
На берегу цветет обильно вишня
И безнадежно память мы храним.
В порту давно уже не ждут красотки.
Уже рекой не льётся славный ром.
И к Богу путь всё более короткий -
И ждёт нетерпеливо нас Харон.
Пошли Господь, последний шторм гудящий.
Лучём закатным промелькнёт Ассоль.
Укрой мой прах, седой волной летящей
И пусть оплачет дождь меня косой.