Дождь за окном чёрно-липкий и душный.
Шлёпает, хлюпает, словно простужен.
Свет пробивается вяло, тщедушно.
Он этой ночью не нужен, не нужен.
Он этой ночью не нужен, он лишний.
Вспыхнувшей молнией контур поправит
У фонаря и, сивушной одышкой
След свой на окнах, на окнах оставит.
А, где-то там, где дороги у неба,
Сходятся в точку одну на болотах,
Дождь этот липким и чёрным не был!
Он звал с собою за повороты.