В основе книги, писанной не нами,
Мы отражаем чью-то суету,
И маневрируя меж днями,
Не видим мира красоту.
Куда бежим - на этом свете
Всего одна дорога,
И, что важней, проснуться сердцем,
И с тем, кто ему дорог.
Мы отзвуки весны, мы отголоски лета,
Прозрачные дымки, сольющиеся где-то,
Под осенью пожар и в лодочке-листе
Плывем мы на закат по облачной реке.
В жизни каждая мелочь не зря,
Каждый миг в нашей жизни не лишний,
Научись видеть то,что нельзя
Не увидеть сознанием чистым.
У праздника нет радости
Без грусти и тоски,
У чая нету сладости
Без горечи листвы,
У неба нету глубины
Без плоскости равнин,
В сердцах,биения нет весны
Без одиноких зим.
Боясь любить, боясь страдать
Луна себя лишила сердца,
И прожила всю жизнь одна
На сэкономленные средства