Холодный вечер. День иссяк. Затихла улица.
А мы с тобой… за простеньким столом.
Пускай за окнами листва по ветру кружится
И тучи ходят - чёрным вороньём.
А я скажу вам, напрямик, что не надеялся,
Ушли с той даты - годы, месяца…
Но значит кто-то в небесах расщедрился,
И я сегодня встретил своего Отца…
Не час, не два, а до утра - на кухне старенькой.
Отсюда он от нас когда-то уходил.
А мы за это помолчим, нальём по маленькой
И видит Бог, что я давно простил.
Отец не молод, да и сын давно уж с проседью.
А жизнь у нас - колода старых карт.
Ушедший тридцать лет назад однажды осенью,
Он вдруг вернулся, в осенний листопад.
А над столом, как Образа часы настенные,
Они свой ритм отбивают не спеша...
И тонкой струйкой сигарет на судьбы бренные,
Ложится горькая, но чистая душа…
Под разговор "уйдём" в закат, вернёмся поутру
И посидим не ради красного словца.
В нём мало света, много боли бьющей по нутру,
Но это будет правда… моего Отца...