Мы идем не по тем дорогам,
Мы сжигаем не те мосты:
То, что было когда-то убогим,
Вдохновляясь, являет холсты.
Что погибель для нас предрекало,
Отдаляясь, дарует шанс жить.
Ну а нам же, естественно, мало,
Ведь желаем безумно любить.
Мы так страстно желаем, в надежде,
То что станет «подарок судьбы»
Тем, кто вечером, некогда прежде,
Нас корил, что привычки грешны.
А подарок, пусть даже явился,
Но пророчит нам новую боль.
Хоть на чувства он не поскупился,
Но фальшиво сыграл свою роль.
Только позже, когда позабудешь
Все обиды и выпрямишь стан,
Лишь когда ты терпенье добудешь,
И найдется твой личный Тристан.