На дне художника скучает пустота,
И стаи рыб безглазых припадают
К ворсистому от водорослей дну.
Жизнь ограничена пространствами листа/холста,
И каждый день тебя толкает к краю.
Но жизнь так неумеренно проста!
И кто глядится в рябь и пестрину
Глухой воды – тот помнит глубину,
Где день художника бурлил водоворотом
И обещал неведомое что-то.