...вот бы эмоций каких нибудь, даже
сухоньких, мелких,
как всплеск без воды..
Боли хоть бУханья-
взрывом под дых,
лба- к небу лестницей,
глаз- к солнцу влажных...
Гладкое зеркало скрипом протяжным
пальцев пружинистых,
отзвук как хрип..
Нету дыхания-
воздух марИт,
не прикасаясь
к поверхности даже...
Нет, нет свидетельства, копий бумажных-
в мусорный омут,
в тех, прежних сердцах,
в выселках кухонных,
за шагом шаг-
милые,
милые,
летние шаржи..