От чьей-то глупости, бывает, устаёшь.
Самовлюблённость здесь зашкаливает круто.
Но ты идёшь сюда. И вновь...и вновь идёшь.
Идёшь и тратишь драгоценные минуты,
Что мог потратить с большей пользой для себя,
Для сотворения чего-то дорогого.
Но ты идёшь сюда, детей своих любя,
Как Бог-Отец. Ты ищешь искреннего слова,
Такого слова, чтобы каждый мог понять
И восхититься этим найденным алмазом.
В душе Поэта жажды чуда не унять.
И он найдёт, что ищет. Может быть, не сразу,
Но обязательно найдёт. Ведь он Поэт.
И, создавая свои новые творенья,
Он свет несёт... Не каждый видит этот свет.
Но так всегда бывало, с мира сотворенья.
Он ироничен до предела. Но порой
Нельзя иначе. Боже, как же здесь иначе?!
Своей иронией, улыбкою, игрой
Поэт решает очень сложные задачи.
А мир не видит. Мир бывает глух и слеп,
И чья-то глупость над Поэтом торжествует.
От чувства, будто замурован в старый склеп,
Томит желанье - встретить душеньку живую,
Найти не просто красоту, но и талант.
Чтобы общаться и хотелось, и мечталось.
Поэт. Художник. Композитор. Музыкант.
Чтобы творить всегда, нужна такая малость -
Быть в вечном поиске таинственной души,
Что, на мгновение возникнув, вдохновляет.
И лишь тогда творенья ваши хороши,
Когда любовь душой и сердцем управляет.
Любовь, конечно. Даже если ты и зол
От невозможности исправить положенье.
Ты очень нужен. Ты не зря сюда пришёл.
И ты выигрываешь трудные сраженья.
Хотя терпенье на пределе. Но тебя
Здесь любят. Очень. Ты от этого сильнее.
Твори, Поэт! Играя, мучаясь, любя.
С тобою Муза. И весь мир чудесный с нею...