Мне бы хотелось личное пять утра,
Чашечку кофе, чёрного, можно и каппучино.
Ручку, блокнот, сигарету, вид из окна.
И, о тебе написать, хоть одну причину.
Я написал бы про нашу с тобой любовь,
Только она не наша, вот незадача..
Можно про дружбу.. Себе повторяю вновь:
"Дружба твоя! Держи! И не надо сдачи!".
Наши прогулки по адову городищу,
Сотканные солнечным бликом и бризом морским,
Я отпускаю на встречу ветру, как птицу,
Чтоб не гнездилась. Места здесь нет и другим.
Вот, соловьи за окном. Или, может, синицы.
Чёрт его. Оринотолог - это не я.
Лето взошло. На горизонте дымится
Крошечное отражение нового дня.
Я уже спал на этой неделе, мне хватит...
В воображении руки скребут по палате,
В воображении ты вдали.
В воображении ли?
Как- то так вышло, а за окном Осень,
И не обычная, та, что была год назад
И всё это время, всю жизнь, которую прожил.
А совершенно иная. Странно ведь, да?
Граница меж летом и осенью пройдена.
К чёрту!
К дьяволу мир!
К богу души страдальцев!
Жизни потоку я перережу аорту,
Что же до вас - мне плевать.
Живите, а нет - вырождайтесь.
Больше не будет так, как было.
Может похоже,
Но точно так - нет.
Слишком долго я в жертву себя приносил,
Жизнь сделала ход, и я должен сделать в ответ.