Свет осени от края и до края.
Был воздух свеж, теперь он чист и стыл.
Пыль с фотографий старых убираю,
не вспоминая тех, кого любил.
Разбрасывать и проще, и привычней.
Еще семь дней и выпорхнет листва,
на ветках обнажая гнезда птичьи,
ненужные, как поздние слова.
Виски болят, предчувствуя простуду.
Невыездная мается душа.
Я ж вытирать самозабвенно буду
пыль с фотографий старых не спеша.
Прольется дождь настойчивый и долгий,
и слез моих невыданная боль
в нем растворится, как в стогу иголка,
как в речке соль.