Все реже нравлюсь сам себе.
Все чаще мучают сомненья.
А есть ли смысл в слепой борьбе
На поле вечного сраженья.
Где доброта,подобна злу,
Все чаще машет кулаками.
Не отсидеться нам в тылу
И не укрыться за замками.
И неизвестно кто палач,
А кто судья на этом поле.
Но как всегда поет скрипач,
О счастье,радости и боли.