Мне вчера играл
осенний день
саксофоном лиственного
блюза:
лето не ушло.
оно там, где
близкие и любящие
люди.
Дождик ему тихо
подпевал,
вторя унисоном
на дудуке:
все вернется
на круги своя.
Только вырастают дети.
Куклы
запылились в темном
уголке,
хмурятся на подоконнике
игрушки,
высыхают в кухне
на столе
никому не нужные
ватрушки.
И никто не спросит -
"почему?",
и "зачем?" уже
не беспокоит...
Я жену тихонько
обниму.
Снова будет не прочитан
Коэн...