Пьяный художник
на стене подъезда
написал маслом букет в вазе.
Кто же ты, храбрый портняжка?
Чудак?
Придурок?
Обанкротившийся идеалист?
Из какой ты жизни, последний солдат красоты?
Мир обветшал и прогнил.
А ты все несешь свою бессменную вахту,
все ворожишь своей волшебной палочкой.
Может ты один и не даешь миру
окончательно сгинуть в болоте утраты всех смыслов.
Осень в душах и в городе.
Убогое парадное
страшное и безнадежное в своей обыденности.
Но горит и светится букет на стене,
словно пощечина на щеке хама и пошляка...
Маяком, звездой, костром, свечой, искрой, светлячком
Светится и горит...