Мое небо сентябрь укроет фиалковой синью,
потому что смотрю на него до темна и жжения в легких.
Месяц горьких разлук нас с тобой по углам раскинул —
так сметает в канавы увядшие листья дворник.
Стало чисто и тихо и как-то тревожно зябко.
И прохожие прячут ладони в нутро карманов.
А над городом небо безудержно пахнет фиалкой,
так, что дышишь и дышишь, а воздуха в легких — мало.
В этот месяц я думаю только — до листопада
можно жить, как жилось, а после одна лишь осень.
А как горько и сладко в сердце стучит — «так надо».
И небо падает прямо в ладонь прохладно и скользко.