сквозь мокрый август,
словно на плоту,
гребу вперёд,
в задумчивую осень, -
и подношу огонь
к чужому рту,
и вижу
незакрашенную проседь
в густом дыму.
всё наполняет грусть:
и улицы, и парки,
и фонтаны...
я опускаю шторы -
ну и пусть!
мне наплевать,
что кончилась так рано
простая жизнь -
всё корчится так рьяно,
так нестерпимо ярко
на ветру,
подзвученном дождём,
что, будь я пьяным,
я, кажется, узнал бы,
КАК умру...