Стихи – это игра,
Которую я не могу проиграть.
Она безопасна, как учиться стрелять,
Ни разу не потрогав курка.
Стихи – это улица с односторонним движением,
Там слишком много машин
И нельзя повернуть назад.
Зато я могу сменить направлением
И под взрывы спущенных шин
Поехать из чистилища в ад.
Стихи иногда поют.
Я слышу их голоса.
Я чувствую тепло их грешных тел.
Стихи за ночь не берут ни гроша,
Они отдаются бесплатно,
И в этом я преуспел.
И я жду вечер, а потом жду ночь.
Кому-то она шьет мундир,
Но это, к счастью, другой.
Я знаю сотню покойных задир,
Но не хочу стоять у них за спиной.
Они погибли в своей войне,
А я читаю их стихи
Как карты мест кровопролитных боев.
Стихи – это слово опасно вдвойне.
Стихи - это словно огонь по себе,
Потому что, когда не хватает тем,
Меня мучит жажда потех
И я берусь за стакан.
Беда, что я - из тех,
Кто может быть трезв,
Даже будучи пьян.
19 марта 1993 г.