Звучала скрипка, горел огонь повсюду.
Сей город отправлялся в последний путь.
Он превращался в обгорелую груду
И всех до костей здесь пробирала жуть.
Он же стоял посреди этого ада
И играл свой последний в жизни концерт.
Ему на все было наплевать, правда.
Ему не хватало только сигарет.
Рожденный с душой не нашел себе места.
Был всюду гонимый, был всюду изгой
Одинок он был всегда с раннего детства
И только скрипку всегда носил с собой.
Он не мастер - он гений дела своего.
Лучше него не играл никто. Никогда.
Жаль людям от него не нужно ничего.
Музыка по их мнению - ерунда.
Он знал, что его час когда-нибудь придет
И музыка заставит всех задрожать.
И каждый услышавший ее упадет
И станет безостановочно рыдать.
И вот он играет среди буйства огня.
И громко смеется каждому в ответ.
Играет последний концерт судного дня,
А в мыслях только - "как жаль - нет сигарет..."