Струей холодной бередит сентябрь озябшую траву - в прорехах лета.
По озеру скользит тугая рябь - порой играя солнцем, в туч - просветах.
И к новому готовится душа.
Ладонью любопытной вороша холодный иней - на листве колючей.
Дожди....
Но этот свет в высоких тучах, так величав и так далек от нас.
И поднимая взор свой каждый раз, я принимаю эту отстраненность.
Суровость безграничной высоты.
И что служения, храмы и кресты?
Что спесь речей философов надменных?
Все это до поры и в прахе тленном.
А небо - это вечность и покой.
Его не взять протянутой рукой.
И нашим душам не уютно в этом.
Вот почему мы так скорбим о лете.
Лишь мудрый видит в этом суть начал. Одно - в другое..
Но и там печаль.