Подушкой свинцoвой надулся капризно вечер
на август, скользящий сквозь пальцы, на журавлей,
меняющих север на юг. Удержать их нечем,
хоть целую землю горючей тоской залей.
Обид не стерпев, провалилось ночное небо.
Как струи в подойник, колотит по лужам дождь.
В истерике этой пытается смыться лето.
Меж ним и осенним рассветом один апрош.
Обидою хлещут, до дна истекают тучи.
Сливаются звуки в противный протяжный стон.
Потоп за стеной, на душе не намного лучше...
Вина не твоя - это просто такой сезон.
Но утро сиянием встретит - цветы и травы,
ещё не пожухшие, в каплях воды ночной.
И ветви зажгутся - какой разноцветный траур!
Да, это сентябрь и надо прощаться. Но...