Есть ты и зонт.
Как продолженье сна,
в руке твоей трепещет разноцветьем
забытая цветущая страна,
напомнившая о прошедшем лете.
А ты идешь на звонких каблучках,
укрывшись от дождя воспоминаньем.
И солнце отражается в очках
лучистым сногсшибательным желаньем
любить.
И этот город, и меня,
и эту осень, всё еще живую…
Хотя прощаться облака манят
и ветер студит рану ножевую
сердечную.
Я пробую сказать
«прости-прощай» и слизываю капли
с губ пересохших.
Время собирать
и снова наступать на те же грабли.
Но осень отрезвляет и парит
туманом, охлаждающим, как память.
И только зонт по-летнему горит,
как будто насмехается над нами.