"Что принесла вам ваша любовь? Оглядываясь на минувшую любовь, ощущаешь её бредовым кошмаром. Нет, это не любовь, иначе весь мир был бы счастлив. Всякие мечты оказываются бредовыми кошмарами. Столько людей любят, любят, любят все, любит мать, любит отец, любит сестра, брат, жена, муж, друг, священник, политик — все всех любят. Любви должно бы оказаться столько... но загляните человеку в глаза — там только несчастье и больше ничего, значит что-то не так, что-то другое назвали любовью."
(Ошо)
А любить мне не больно, мама.
Это в ревности жгучая боль –
Это тонкие иглы иллюзий, обмана,
Норовят зацепить исподволь.
А любить мне не больно, мама.
Но смешно мне до боли, до слез,
Что страданьям и мукам – слава…
А мы думаем – любим всерьез.
А любить мне не больно, мама,
Только если бы люди смогли
Не зализывать рваные раны,
А смотреть, кто там ноет внутри,
Сколько б чудных ждало их открытий!
Бесконечных, которых не счесть…
Я сама была вечный нытик.
Только разница все же есть
Между болью и между любовью,
Птицей в клетке и вольным орлом.
Когда можешь остаться собою,
Не нуждаясь ни в ком и ни в чем.
Люди рвут на себя одеяло:
«Ты люби меня!», «Нет уж, ты!»
Но любви этой будет мало,
Будет мало от нищеты.
И любить мне не больно, мама.
Я любовь, не спросив, отдаю.
У людей всех на сердце раны…
Я учусь любви… я люблю.