Он просыпается утром и смотрит в окно,
Потом идёт на кухню и пьёт чёрный кофе.
Он берёт свою книгу и надевает пальто.
Он бежит по ступенькам навстречу свободе!..
А на улице люди. Беготня, суета.
Шум машин завис в воздухе, как музыка улиц.
Он идёт по проспекту, вбирая в себя
Все эмоции, чувства и звуки… и им повинуясь
Он садится на лавочку у большого куста.
Открывает тетрадь и пишет две строчки.
Он смотрит на жизнь…. И рифма сама
Возникает, как ветра лёгкого ручеёчки.
Он пишет о жизни, о свободе, любви…
О бескрайних мирах людского сознания.
Он пишет о том, что рисуют мечты,
Пробираясь сквозь реальность непонимания…
Он пишет о музыке, звучащей в сердцах.
О нотах души, как о пение скрипки.
Он пишет о небе в бездонных глазах
Маленькой девочки, дарящей улыбки…
В стихах его проза привычных всем будней.
В стихах его лица обычных людей.
Лица, отражённые в серебряном блюде,
С набором желаний, надежд и страстей…
В стихах оживают огни светофоров
И светят прохожим, как радуги свет…
В его стихах нет привычных шаблонов.
Они не для вороха жёлтых газет…
Они лишь его понимание мира.
Его ощущения, мысли, душа.
Душа поэта, как тонкая лира…
Играет мелодию... Звучит не спеша…
Он ставит точку, закрывая тетрадь.
Сегодняшний день закончен… Пора засыпать…
Поэт дописал уходящего дня стихи…
И тихо прошептал: «Доброй ночи. Поспи…»
5.08.2012