…Под вечер разгулялся ветерок.
Шумит в вершинах. Небосвод высок,
Прозрачен, словно талая вода,
Он так же свеж и чист. Кусочки льда
Вбирают синеву – весеннюю усталость...
Сижу на берегу, озябший малость,
Но все сижу: мне не дают уйти
Раздумья о не пройденном пути,
Не так уж много мне еще осталось,
Поменьше, чем уже пришлось пройти…
Апрель. Остаток льдины у мыска.
И смутная, неясная тоска,
Похожая на зависть к чистоте
Воды и неба: мы уже не те,
Которые влюблялись и горели
Когда-то. Вместе слушали метели,
Мечтали рука об руку пройти,
И в голову не брали, где найти,
Нажить, купить, добыть: нам было мало
Друг друга. Господи, прости!
И вот, седой, сижу на берегу,
И ветром надышаться не могу.
Как будто б он меня очистить смог
От тяжести ошибок и тревог,
Как будто, надышавшись, обрету
Я снова юности далекой чистоту…
И плачу, понимая, что пути
Назад уж нет, что мне не соблюсти
Завета Божьего. И хоть не все пропало,
Мне память не избыть, не извести…