Толкал Сизиф,
толкал не речь с трибуны,
как друг его, Марк Туллий Цицерон,
а весь в грязи,
без прессы и фортуны,
тяжелый груз зачем-то в гору он,
за годом год,
без страха и упрека,
сжигая медь невидимых оков,
и льется пот
со лба полупророка -
полугероя волею богов.
Он кровь лизал,
он не дурак, не рохля,
он бросил вызов людям и богам,
но он не знал
о том, что будет проклят,
а не пойдет на растерзанье львам.
Его враги
смеются, корчат рожи,
кому он смел дорогу перейти.
"Сизиф, беги!" -
кричат, но он не может
тот камень просто бросить и уйти.
Работа что!
Напрасные старанья,
но по ногам его сковала нить.
"Ну, хорошо,
уйду. А как же камень?!"
И продолжает вновь и вновь катить.
Ну, что ж, судьба,
и нам ли с ней тягаться,
и справедлив и гнев ее, и гнет,
она слепа.
Поможем же страдальцу!
Пусть и Сизиф немного отдохнет.