Он не дружит с Осенью. Нет, не дружит,
Каждый раз считая ее последней.
Потому что Смерть без косы и кружев
Неотступно где то идет по следу.
Потому что Осень, как Победитель
Над Марией траурно листья бросит.
Как же он просил ее пощадить... но...
И с тех пор уже ни о чем не просит.
Никого. Ни Бога, ни тех, кто ближе.
У кого приход... У кого то семьи...
Он не помнит как и зачем он выжил
Без Марии в пасмурный день осенний.
С ощущением, что не осталось нитей.
Никаких. Ни прочных и ни случайных.
А ее улыбка теперь в граните.
Со словами: " Помним.
Скорбим.
Скучаем."
Он твердит: " Пройдет... Заживет...Отпустит..."
Но когда случается вновь напиться,
Он опять срывается в море грусти.
И летит...
И не за что зацепиться...
Просыпаясь утром в чужой постели,
Он внутри себя ощущает темень.
Осень стелит листьями... мягко стелит...
Но не с теми..... Господи.... ох, не с теми...