Улетают птицы в даль на край,
в свой рай,
Осень, осень, осень,
кто то скалится на них в прицел ружья,
кто то пьёт,
в захлёб, до дна,
прощаясь.
Это вечная мечта и маета,
кто кого тут перетянет,
то ли всех шмалять вокруг,
со зла,
то ли пить любя,
в бессилье от отчаянья.
По живому режет маслом нож,
не раз,
голова затихнет в зарослях бурьяна,
столько лет в дурмане от обмана,
столько лет без своего креста.
2013