Невинным был запойный винодел
столетних чувств, проверенных на крепость,
ловцом весталок, потерявших ценность
наивного познанья бренных тел.
Зря красил небо праведной рукой,
проигрывая гаммы на мольберте,
бросая жизни дождь на пепел смерти,
деля на спектры солнечный прибой.
Никто не знал заветного числа
мужей и жён, побед и поражений,
ожогов сердца и обморожений, -
пропавших там, где вера умерла.
Взошёл туда, куда мечтать не мог.
Душа дрожит в предчувствии полёта.
Сын дочки мельника и звездочёта
вершит свой суд. - Ты растерялся, Бог?