Такая разная бываешь ты,
В свинцовых пеленах и моросящей скуке,
В тягуче-медленном движении воды,
В туманах, обжигающих прохладой руки,
В хрустальных небесах, лазоревой листве,
Оставшейся в полях стерне, в душистом сене,
В прощальной песне птиц, летящих в вышине,
И в городском, с дорожками, уютном сквере,
Не сосчитать её одежд, как не старайся,
Здесь каждый день её, по новому звучит,
Ты просто осени душой своей отдайся,
И созерцай, как провидение её творит.