пока за окном бушевали, метели
рисовал мне художник картину на теле
заправил машинку, и острой иглой
нанес мне на теле штрихи первый слой.
он смог, согласился на мне показать,
как может мечту он мою угадать,
как может на теле сюжет отразится
о том, что я думаю, то... что мне снится,
рисуй же на мне те далекие страны,
где люди и звери живут без обмана
рисуй на мне птиц, что к богам долетают
и солнце, и горы, снега те что тают.
в картине на коже становится тесно
художник, волшебник искал, еще место
писал на мне сказку, часть жизни моей
про чувство любви неразрывных цепей.
рисовал он поля, рисовал океаны
зарисовывал слоем мне старые раны
макал он иголочку в яркие краски,
чтоб были видны лишь веселые маски.
рисовал мне замок на поломанном сердце
ключей не нашел, вся проломана дверца
рисовал где просвет, рисовал где нет края
всю черную краску лишь с кровью мешая…